Était-ce une fleur ? On
dirait que ça bourdonne.
Était-ce la pluie ? On
dirait que ça clapote sur la véranda.
Cela vous prend à minuit et
vous quitte au réveil. Avant le plein jour. Juste à l’heure de la première
clarté.
Était-ce un nuage ou juste
une brume comme une annonce de printemps ?
Ce n’était qu’une saison des
pluies. Et des nuages grossiers.
Ce n’étaient que des mots.
Et des journées grises.
Les jours qui passent ne
nous appartiennent plus. Ils ont laissé leur trace que rien ne peut effacer. Et
des mots pour se souvenir.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire